Из поэтической тетради |
И что, Донбасс, с тобою будет…
Наши читатели уже знакомились с творчеством Владимира Карлова. Поэзией он серьёзно увлёкся в конце восьмидесятых. Автор книги «Я родом с Тополей», лауреат литературных конкурсов.
Родился 7 июля 1952 года в Торецке (Дзержинске) Донецкой области, где и проживает в настоящее время. Воинскую службу проходил в Группе советских войск в Германии. После демобилизации вернулся в родной город и работал на шахте. Награждён знаками «Шахтёрская слава» третьей степени и «За успехи». «На окраине моего города идут бои, мы засыпаем и просыпаемся под звуки разрывов и пулемётных очередей, – с горечью сообщает Владимир в письме в редакцию. – Не судите слишком строго». Не будем судить, просто внимательно прочитаем эти пронзительные строки…
Как много горестей и бед…
Как много горестей и бед Хранит история Донбасса, Как много выдержал хребет Передового, прежде, класса. И сколько выдержит ещё, И что, Донбасс, с тобою будет Теперь, когда ты обречён Служить мишенью для орудий Братоубийственной войны. Её бесчисленные раны – Твои погибшие сыны, Твои расстрелянные храмы. На многих улицах видны Домов разрушенных скелеты, Всё это страшные следы Восточно-западной вендетты. А так хотел бы ты, сквозь боль, Услышать снова: "Майна-вира", Как-будто отзыв на пароль Такого нужного нам мира. Реалий тягостное бремя Неся реалий тягостное бремя, Мы мимовольно, мыслями скользя, Заглядываем в будущее время, В которое заглядывать нельзя. Из времени, в котором мы с тревогой Ложимся спать, с тревогою встаём, Идём разбитой танками дорогой, Под реактивно-залповым огнём. Реалиями, трепетной синицей, Зажаты мы в безжалостных руках, А хочется взлететь свободной птицей, Но держат они пальцы на курках. В заморские, заоблачные дали Нас, не спросив согласия, ведут, А дали бы нам волю, но едва ли, Нам ничего так просто не дадут. И потому так много алой краски Разлили те, кто против и кто за, Глядят сквозь окровавленные маски На нас остекленевшие глаза. Стареет город… Стареет город с каждым днём, Устал он жить под грохот пушек, И с каждым днём всё больше в нём Не молодёжи, а старушек. Тех одиноких старичков, Кто дни проводит у оконца, Мерцают стёкла их очков Как поминальных стопок донца. Вчерашний день и боль потерь Из их окошек смотрят слепо. В иной подъезд входная дверь Напоминает двери склепа. Река-граница На том берегу станица, Речушка – два шага вброд, Но эта река – граница, И делит она народ. Делит и малых, и старых, Жителей двух берегов, Делит на левых и правых, Нас – на друзей и врагов. Но виновата не речка, Ей в том какая нужда? Люди! «Нэхай будэ й грэчка», Лишь бы не кровь и вражда. Бойцу Так нелегко в очередном, Неотвратимом адском круге, Всё чаще снится отчий дом, Лицо заждавшейся подруги. Давно не видел ты родных, А каждый миг такой непрочный, Война идёт без выходных И отпуск в ней, порой, бессрочный. Старая фотография На старой карточке боец – Он мой родитель, С войны вернувшийся отец – Освободитель. В его глазах застыла грусть, Навек осталась В его глазах усталость чувств, Войны усталость. Её развеять мне нельзя, Неотвратимо. Ушёл к погибшим он друзьям И побратимам. Я за него стремлюсь дожить Победы годы, Я за него стремлюсь допить Глотки свободы. Свободы слов, свободы рук, Такую малость, Но в двери пуль голодных стук – И мне досталось... Владимир КАРЛОВ. |